¿Por qué?

¿Por qué?
¿Por qué se que me mientes y dejo que lo hagas?

¿Por qué?
¿Por qué quieres irte y no dejo que te vayas?

¿Por qué?
¿Por qué sabiendo que no eres, no dejo de querer que seas?

¿Por qué?
¿Por qué te odio, y a la vez te espero?
¿Por qué te maldigo?, ¿por qué te quiero?

Rosa Quirós Querencias

Esta sangre debiera ser de piedra

¿Y qué habré de decir para que entiendan
los nardos que ya todo ha concluido?
¿Qué palabra podría converncerlos
de que no es tu llegada lo que aguardo?
Se abren las luces nuevas y murmuro:
"Hoy no diré su nombre.
Estoy en el pasado. Hay que partir
a buscar pastos nuevos". Pero el alma,
enferma y distraída, no me sigue
y se queda extasiada en tus praderas.

¿Qué puedo yo contra esta voluntad
de estarme con tu olor y tu recuerdo?
¿Cuenta acaso mañana para quien
vivió hasta ayer su tierra prometida?

En la llanura no aparece el nuevo
pastor imperativo
y hacia el anochecer, indestructibles,
manejo pruebas de papel y seda.
Cerca pasan el agua y la sonrisa:
el pasado es lo único que anhelo.
"Esta sangre - me digo-
debiera ser de piedra",
mas sé que he de olvidar lo inolvidable:
llegarán otras manos y otra boca,
otra cintura borrará la tuya.
Pero hoy debo decir a los amantes
que, donde quiera que tú estés, te amo.

Antonio Gala

Las cosas que no pude responder

Marwan

Palabra por palabra

Marwan

No volveré a ser joven

"Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra."

Jaime Gil de Biedma

(1929-1990)

Palabras que no tienen cosa

Hay veces que desearía vivir en Alphaville, esa ciudad de ciencia ficción donde están prohibidos los sentimientos. Esa ciudad que elimina de sus "biblias" palabras como amor, por qué, alma, desamor... Lo que mi profesor llama "palabras que no tienen cosa".

Hay veces que me gustaría poder borrarlas y borrar también su "no-cosa"; la "no-cosa" que no existe, ¿o sí?; la "no-cosa" que duele, aunque mi dolor no sea igual que tu dolor; la "no-cosa" que sin ser, se me aloja adentro...

Hay veces que he conseguido casi borrarlas... pero me he sentido tan sola como las "palabras que no tienen cosa".

Rosa Quirós Querencias

Vete y vive

_¿Y cuál es mi casa?_ dice Schlomo, el Scholomo cristiano convertido en judío, israelí, francés y tunecino al mismo tiempo.

_No, no lo entiendo_ dice Schlomo, el Scholomo que ha descubierto el judaísmo, el amor y la cultura occidental , además del racismo y la guerra... también al mismo tiempo.

"Vete y vive" una película que no deja indiferente.

Vete y Vive- Every Time

El hombre en busca de sentido

Alguien me prestó este libro y una vez leído no tuve más remedio que hacerme con mi propio ejemplar. Como le dije a Alguien: "una mano invisible debió salir de entre sus páginas y se asió con tanta fuerza a mi alma que aún no se ha soltado"

"Qué es, en realidad, el hombre? Es el ser que siempre decide lo que es. Es el ser que ha inventando las cámaras de gas, pero asimismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme musitando una oración."

Viktor E. Frankl

El uno del otro

Se miraron a los ojos descubriendo las facciones el uno del otro.
Se fueron sentando lentamente, sin apartar la mirada el uno del otro.
Se dijeron adios y se dieron la espalda, llevándose los ojos, el uno del otro.

Incertidumbre

Un nuevo alto en el camino, otra bifurcación...La incertidumbre duerme en mi vientre y siento como su respiración ahoga la mía.

¿Será?

Es como si todo volviese a ser, pero no es...
Es como si todo se reptiese, pero sin repetirse...
Es como si todo pudiese ser, ¿pero será?

Siempre esperando algo

Esperar, esperar, esperar... siempre esperando algo, pero ¿qué?
La caída en el abismo.

Hacia el abismo

Es como caminar hacia un abismo, sabiendo que vas a caer... pero no puedes detenerte, ni si quiera volver hacia atrás... sólo quieres seguir y seguir, aunque sepas que vas a caer, con la esperanza de que al final podrás volar...

El Cuervo

(...)

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Edgar Allan Poe

Mi pluma

Los libros de nuestra vida se escriben de muchas maneras, a lápiz, ordenador, bolígrafo... yo elegí la pluma. Pero no me pregunten por qué, porque ni yo misma lo se.
Hay veces que he mojado demasiado en el tintero, otras apreté con demasiada fuerza sobre el papel... el resultado: un borrón.
Dependiendo del tamaño e intensidad del borrón, va traspasando de unas hojas a las otras... pero al final un día pasas la página y vuelve a ser blanca.
Mañana volveré a escribir negro sobre blanco... al fin y al cabo este borrón sólo ha tiznado mi orgullo...

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano